New Page 1

Другу Вохе

По небу бродит цирус, а мы ползём в болоте.
Какой же тульский пряник к Уралу нас манИт?
И Вохин взгляд по небу весьма усердно бродит.
И он про энти цирусы в две дырочки сопит.

Ох, видно, Воха в тучах увидел катаклизму,
И нам погоду портит, лукавый сукин сын.
Ты Воха – пережиток проклятого царизму:
Такой давно не бритый, по маковку в грязи.

А снять б с тебя штанишки и репицу поправить,
Чтобы не смел накаркивать вселенские дожди,
Чтоб ты, наш синоптический, не лез под хвостик к славе,
И про метеостанцию не пудрил бы мозги.

Исчадье одалисок, а с виду, вроде, добрый,
Большой и в меру толстый, но, вот каков наглец,
Хватает за подмышки и силой тащит в гору.
А мы себе смеёмся – ну, Воха, молодец!